Episodio 9.

In cui il lettore e Max sono invitati a interessarsi alla storia di Davos.

In generale Max fa all'amore con tutto il cuore, mai meccanicamente. Dimostra un grande rispetto per ogni donna e non manca di cadere innamorato prima di spogliarsi.

Non va a caccia, fa degli incontri. Nei luoghi pubblici, caffè, musei, hall di aeroporti, ascensori. Non bara. Dalla prima conversazione, dichiara professione, nazionalità e nome. Non chiede la reprocità, giudicando fuori luogo ogni curiosità sullo stato civile di una donna ancora sconosciuta.

Parla di sé senza enfasi, riporta la discussione sul presente. Cerca di vedere se il mondo può essere compreso nello stesso modo da due persone che lo vedono nello stesso istante.

A Frénésie chiede cosa le piace nella riproduzione di Kirchner appesa sopra il letto. Vi si vede il campanile appuntito di Davos, che taglia in due una composizione dai colori vivaci.

- Se vai sul posto a vedere il campanile, vedrai che le chiusure della carpenteria non sono diritte. Formano un avvitamento, un cavatappi di ottanta metri di altezza su una chiesa romanica. Kirchner l'ha dipinta centinaia di volte la sua chiesa. Mi piace il blu delle sue nubi. E pensare che si è suicidato...

Max si commuove meno del suicidio dell'artista tedesco esiliato a Davos, che del colore che ci lascia. Il suo modo di vedere contemporaneamente i due fianchi della montagna, due punti di vista in uno stesso quadro.

Max cerca un accordo sul quotidiano, i dettagli dell'offerta del presente. Fa notare che non capitano spesso alberghi con lenzuola blu. Forse è per mettere meglio in risalto la pelle nera di Frénésie?

Ci tiene a mostrare alle donne che è disponibile al mondo, né trattenuto da un passato complicato, né teso verso un utopico avvenire. Ecco vi offro il presente. Prima, dopo, non lo so, non saremo insieme.

Per Max, fare all'amore rappresenta la certezza dell'eterno presente. Non programmare in anticipo delle notti di estasi, né giocare senza fine con le illusioni e disillusioni di appuntamenti rimandati. No, essere là nella penombra di una camera in cui gli amanti si abbracciano senza promesse, ma anche senza bugie. Tu sei mia, io sono tuo, finché i nostri presenti si incontrano. Questo istante non ci protegge dai fantasmi del prima né del dopo. Questo momento è solo nostro.

Max resta fedele a questa morale personale. Non si vede invecchiare, solo durare. Il suo dandismo, come l'aveva definito un amico, è la più alta forma della sua resistenza al tempo.

Non è certo che Frénésie capisca esattamente la domanda di Max, quando vuole sapere non perché lei ha lasciato New York (una domanda sul passato), ma perché le piace Davos (una domanda sul presente). Lei dice:

- Questo posto per me rappresenta un condensato della storia mondiale. Prima della guerra del 1914, le persone venute per curare la tubercolosi avevano soprattutto paura di restarci. Qui hanno organizzato delle incredibili discussioni esistenziali.

Nella stessa casa, a due passi dall'albergo, hanno abitato Conan Doyle, Robert-Louis Stevenson e Thomas Mann. Tra le due guerre, il dieci per cento della popolazione proveniva dalla Germania. Heidegger e Cassirer vivevano gomito a gomito. Einstein si produceva in concerto, ma al figlio e alla figlia di Thomas Mann era vietato recitare il loro teatro antifascista.

È a Davos che uno studente ebreo ha ucciso il capo del partito nazista svizzero. Durante la seconda guerra mondiale, qui gli Svizzeri hanno tollerato una clinica riservata ai quadri nazisti.

Davos per me, vedi, è un modello ridotto del pianeta. Il posto in cui un cattivo Giapponese se la prende con un gentile Americano che si trova nel mio letto. E in cui il capo della sicurezza telefona a mezzanotte per assicurarsi che tutto vada bene.

Raccontami della tua conferenza di domani. Di cosa parla?

(continua)